Un chico de res

Se cansa un día de ser camarero de playa, en el hipotético caso de que así halla sido, porque le parece que no va en consonancia con los tiempos que corren, así que decide, con mucha razón, convertirse en cowboy, o en "el chico de las reses".

Hombras y mujeros

Hombres que parecen hombres, mujeres que parecen hombres; mujeres que parecen pollos crionizados, mujeres que parecen el sueño de cualquier hombre; hombres que parecen la pesadilla de cualquier mujer, mujeres que parecen la pesadilla de cualquier mujer; hombres lampiños enredados en marañas de mujeres abigarradas. Mujeres desnudas que se cubren de vergüenza, hombres velludos que se exhiben con orgullo. Un premio, una apuesta. Un retoño que sale por el coño. Mujeres que parecen trofeos. Hombres feos que son trofeos. Parece que se quieren, parece una bonita historia, parece un accidente.
Todo está hecho a ojo de pez.

Yo fui punk durante un fin de semana

¿Y qué pasará cuando no me quede un euro? ¿Va a llegar ese momento? Yo en verdad empiezo a estar cansada de pasearme. Es peor la falta de algo que hacer, que la falta de dinero, claro. Pero no encuentro nada mejor que hacer, que hacer dinero.
Todo el mundo va por ahí haciendo dinero constantemente, y colateralmente se hacen cosas los unos a los otros.
Es como en los documentales de animales, se pasan todo el puto tiempo buscando comida, es increíble. Nosotros igual, pero con la historia mental ésta que nos ha ocurrido y que llamamos inteligencia.

Los prostíbulos y la vida

Me pregunto cómo será la vida en una casa de prostitución.

¿Pretenderán los clientes que las prostitutas son unas personas que están de fiesta constantemente? La palabra fiesta puede adquirir numerosos significados.

Llegan tipos que van ciegos de algo y la quiren continuar, entonces las tipas se toman las copas que les compran y les siguen el rollo infinitamente. Quizás los tipos no van ciegos porque lo son de nacimiento.

¿Quién se prostituye realmente en la noche?

Una vez me dijeron: prostituírse es hacer algo que no quieres con tu cuerpo. A cambio de dinero simplemente.

¿Puedo meter mi lengua en tu cubata? ¿No? Pos au.

"En general, he conocido a dos tipos de personas: los que desean mi cuerpo y los que no. Los primeros pueden tener como motivación o bien las características activas de este cuerpo (fuerza de trabajo u otras habilidades), o bien las pasivas (disfrute sexual). Los que no desean mi cuerpo, no lo desean de ninguna de las maneras, evidentemente.

Sin embargo, para una persona que esté dotada de aquello que nunca se ha llegado a explicar exactamente lo que es (alma o espíritu), ni a dónde va ni lo que le pasa cuando morimos, esto resulta, más o menos, doloroso. Puede ser que todo el mundo esté dotado de la cosa ésa, pero hay casos en que es difícil verla, tratarla o entenderse con ella".

Ver para creer

Creo realmente en lo que ven mis ojos.
Y sobretodo creo en lo que veo en los ojos de la gente.

Sé que Platón me escupiría su mito de la caverna.

Cualquier lengua asimila el significado de "ver" al de "saber", y esto es porque los humanos tenemos pinta de estar en contacto con la realidad principalmente a través del sentido de la vista. De ahí el manejo actual de la realidad por quien pueda tener interés en hacerlo.


Sin embargo la ciencia ha descubierto que no son los ojos los que ven, sino el cerebro.

Llegados a este punto yo no sé, yo creo. Y así de paso soluciono también la muerte de Dios.

Felicidad, donde quedó el camino

Felicidad estaba convencida de que uno de esos días despertaría o completamente inválida o completamente curada de todas sus taras. En realidad, no sabía si quería que llegara ese día, y sin embargo, le gustaba dormir.

En los sueños tampoco tenía nunca dinero, andaba por los trenes sin billete, o entraba a vivir en las casas de los demás, vivos o muertos, y siempre propietarios. Todo, salvo su cuerpo, era un no-lugar, y su cuerpo se estaba convirtiendo en un lugar extraño, en el agujero roto del reloj de arena.

Por las noches perfumadas de pólvora y de jazmín, andaba errante. Se sentaba en las plazas y en los bares a escuchar las historias de los demás, hasta que más tarde, en algún momento comprendido entre los diez minutos y la media hora, llegara sin falta algún amable caballero dispuesto a pagarle una copa. Felicidad sonreía y presuponía lógicamente la existencia de un caballo, satisfecha y convencida de la inminente salvación de la humanidad.

Whiskey enderrocs, demolición inagotable.

Y Felicidad se levantaba, iba y volvía de la barra, a los baños, pasando por todas las mesas, y hablaba con policías y ladrones, con madres estafadas, padres abandonados, hijos siucidados, reía y lloraba, y sentía tan grandes cosas que todo el mundo las podía tocar.

Así pasaba gran parte de la noche. El caballero miraba y pagaba. Nadie pedía más. Pero luego llegaba siempre el momento en que Felicidad necesitaba alguien que la cuidara, porque tanta vida se le iba a escapar corriendo por la boca y desde el estómago, y explotarían las insurrecciones profundas de los tiempos más inmemoriables. El caballero resultaba siempre ser un buen tipo, un desheredado sobre un pony de algodón, cargado de tanta paciencia como de alcohol, y cuya comprensión de los acontecimientos desembocaba naturalmente en una afectuosa e indeleble penetración, en una predisposición absoluta para todo lo que jamás no fuera a ocurrir.

Las mañanas llegaban después algo pálidas, y Felicidad se encontraba mejor.
Se quiere ir a casa.
"Ha sido un placer. Gracias, gángster, por el café".

Sin embargo, no recordaba cuál era en esos momentos el lugar al que llamaba casa. Se dedicaba entonces a vagar por la grandes avenidas, con las medias rotas, intentando adivinar el nombre de la ciudad. Quizás lo que buscaba era un tren. Los ojos a veces se le desdibujaban en unas lágrimas negras que se secaban en sus intentos fallidos por escapar de aquella cara atemporal.

A Felicidad la luz le daba sueño, y la oscuridad, miedo. Entonces cerraba los ojos y se echaba a dormir.
Esperaba a un taxi, quizás. Pero no llegaba ninguno porque de hecho ya no existían los coches ni nada susceptible de transportar a un ser humano de un lugar a otro. Le dolían los pies, todo estaba desierto y oscuro, y la lluvia empezaba a crujir sobre el asfalto como la soledad de un arrugado papel en blanco.
El agua caía probablemente de las farolas gracias a un nuevo programa informático. Ella, chorreante imagen divina, guardaba fija la idea de echar a correr, de partirse los tacones como si se estuviera acabando el mundo, de continuar descalza sobre charcos y adoquines hasta que encontrara algún neón que no chisporroteara todas sus estúpidas banalidades.

Pero ella seguía esperando, (in)dependientemente de todos los sentidos (in)existentes. El sol no tenía ninguna necesidad de volver a salir ya más, porque en cierta manera quedaba representado por la luz naranja de la farola de irradiaciones viscoso-muertas. Todo lo que una mujer que un día salió arreglada podría necesitar.

Porque, ¿quién necesita un amo cuando se puede vivir tan de cualquier manera?

Quiso poner los pies en la tierra y se quitó por fin los zapatos para descubrir dos terribles agujeros, para ver que en realidad no tenía pies.
El tiempo se desmayó y la lluvia se invirtió para bajar en dirección contraria, subiendo, ¿qué podía ya importar?, consumiendo poco a poco su cuerpo, que empezó a borrarse lenta y verticalmente. El cuerpo que, por fin comprendió, nunca había existido, salvo durante el cortocircuito momentáneo del pensamiento de una triste-insomne farola de flechas en mapa de bits.

Se deshizo la mujer y apareció el solitario taxi en la noche. Una vez desaparecida Felicidad, ya nunca más dejó de llover, y una bola de pelo, rodando perdida por el suelo...

"... cuando el pasado se va borrando, los recuerdos se convierten en poco más que fantasías, con conectividad nula al presente, consulte al administrador de su red".

Litsó

Rogaciana, la plastilina y el sol.

Iba respirando con cuidado cuando encontró a Rogaciana en un soportal a contratiempos, inesperadamente, indeseablemente. Llevaba una cara medio derretida y casi insoportable, pero cogió aire y le habló.
-No puedes andar así, Rogaciana, dejando charcos en los soportales. Quítate la ropa y vete a pasear que te dé un poco el sol.
-Ay... aaaay... Yo era una flor, una rosa, un clavel, toditas a la vez. Y ahora soy un espantajo que no vale un carajo.
-Yo hace un rato aún tenía algo de dinero.
-Pero yo estoy rellena de todo mi ser, que es un capullo envenenado y yo estoy triste, porque mi vida, porque mi linaje, porque mis amores bellos como flores carnívoras, caníbales, es decir, los amores de una puta barata, y los muros caen y el suelo me suele tragar.
-Pues sal del soportal, que nos vamos al sol.
-No digas "sal", no soporto el sol sin soportal. Quiero y no veo, y me quedo tan transparente que se me puede quebrar. Estoy muy enferma, soy una flor bella y marchita, cualidades que vas a ver que únicamente pueden darse en mí. Estoy enferma, digo, y sólo caminaré el camino real de este soportal, como me corresponde. Ay...

Y la mano amiga que Personaje le colocó sobre el hombro quedó hundida y mezclada con aquella persona de consistencia medio sólida y tres tercios de líquida. Rogaciana quedó así un poco más cóncava, pobre pedazo de plastilina; Personaje quedó asqueado. Rogaciana lo dejó todo y se vertió en su jacuzzi particular, por el placer de algún pachá. Se puso a llorar y desapareció a trasluz.

Dedicado a todos aquellos que se dedican a llorar

Practicaba una filosofía exacerbada de la acción.

Envidiaba a Sísifo más que a nadie.

Lo envidiaba precisamente porque no creía en los viejos mitos.

La historia está siempre escrita por el poder, y los mitos debían de ser una especie de código jurídico de andar por casa, que servía de amenaza.

¿Hombre abatido u hombre luchando por llegar a la cima?

Alguien dijo que lo que hacía libre al hombre era su obstinación por luchar contra el propio destino.

La situación es jodida pero la situación es.

"Una mano llega hasta él desde el exterior: una sucia mano, que se retira ante la indignación. Pero no sin antes disparar desde sus tentáculos, inyectando en la esfera hilos negros que se expandirán a lo largo del tiempo"

Hay algo que siempre escapa.

Mundos, submundos y realidad que escapa a nuestras manos de barro seco.

Trepar, cegarse con el sol de la cumbre y volver a caer. Volver a dormir o a despertar, ya no sé...